Moi, Malala (book review)

Vous avez vu le Prix Nobel de Littérature 2014 ? C'est une jeune fille de même pas vingt ans, une ado qui détonne dans ses habits roses (sa couleur préférée).


Vous l'avez lu ? Non ? Et bien faites-le. Elle raconte son histoire. Elle raconte sa vie d'enfant pachtoune au Pakistan, avant l'arrivée des terroristes. Elle raconte l'école de son père, de cet homme fort qui lui a permis de recevoir une éducation, alors que tant de filles de son âge n'y avait pas, ou plus, droit. Elle raconte son enfance, sa famille, son école, ses amies. L'arrivée des talibans. La montée de la peur, insidieuse, universelle, tapie. Les menaces. La peur encore. La hantise d'être les prochains sur la liste. Le courage enfin. Celui de ses parents. Le sien, aussi.

Ce livre, c'est un combat. Le sien. Celui pour l'éducation des filles. Là-bas. Et ici.

C'est une chance. Pour tous ceux qui le lisent. De comprendre. Pour mieux avancer. On ne le lit pas d'une traite, parce qu'on a tout simplement peur pour elle. Parce qu'on ne peut pas ne pas ressentir une fraction de ce qu'elle a ressenti.

Mais allez-y, lisez-le. Vous comprendrez mieux ce dont je veux parler. Parce que très honnêtement, en lisant ce livre, les mots m'ont manqué. 

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